BRAD MEHLDAU EN MADRID. photo (c) MichelWilson Under permission International Music Network
Como abandonando su cuerpo aparece Brad Mehldau, circunspecto, concediendo saludos corteses pero desprovistos de adorno, ascéticos, casi místicos, como una portada de un disco de ECM. Se inclina sobre el teclado perdiendo la verticalidad, y comienza a contarle al Steinway todo lo que parece llevar dentro. Las capacidades de Mehldau son arrogantes, somete al piano a su absoluta voluntad domando sus reticencias hasta convertirlas en pleitesía. Puede acariciar el marfil y someterlo duramente, sin piedad, con la seguridad de que nada se interpondrá entre su cerebro y el sonido. Acomete las piezas sin solución de continuidad, como enlazando unas con otras tratando de evitar el aplauso que tímidamente parece rehusar, como en una humildad bruñida al fuego de la música y sólo de la música. Ésta su alimento, nada más. Tras un ligero acomodo, que descompondrá casi en el acto, recompone su estética por un segundo para dejar de erguirse y convertirse, de hecho, en un ser musical que sólo procesa datos, que en una especie de sinapsis metafísica permite la transmisión de órdenes de su cerebro a sus manos con una velocidad prodigiosa, alterando el concepto último y cuestionando la nomenclatura musical, menospreciando la semifusa.
Prefiere no levantarse, no marcharse, no volver, tan sólo parece querer estar. Estar aquí y ahora, en un trance que no debe ser alterado por nada ni por nadie, ni siquiera por él mismo. Rehúye el contacto, siquiera visual con el entorno, al que en ése preciso momento desprecia, como se desprecia a un perro que ladra en el vecindario, aunque después se le regale una caricia, como hacía el cruel personaje de Thomas Mann.
Puede conseguir la delicadeza extrema, y al tiempo conciliar un terremoto con su mano izquierda hasta hacer de su instrumento mil instrumentos, llenar de sonido el infinito para detenerlo, degradarlo y someterlo de nuevo a los dictados de la mano derecha. Todo esto y mucho más hizo Brad Mehldau el pasado domingo en Madrid, hemos pensado que debíamos contarlo.
Excelente trabajo editorial de Galaxia que recupera y eleva al mejor Todorov. Los Aventureros del absoluto es la búsqueda y la lucha por el universo creador que fagocita a quien se propone la noble empresa de hacer algo para aportar a este mundo algo que no estaba cuando llegó. La magia de la creación y el saberse presa de ella misma. La disolución de la propia vida en aras de un bien superior lleva a Oscar Wilde a postrarse ante la desgracia para reconocerla como algo merecido. Como Sócrates bebe la amarga cicuta de una vida que aún con sabor a hiel, es la suya. Rilke vive y muere en actividad creadora, con ese tedium vitae, que rescatara Hesse, parece no querer abandonarse al destino que lo espera demoledor como cada eslabón de su introspectiva vida. Un ensayo de una lucidez en desuso que nos devuelve la ilusión por un género que no debe verse relegado a al lectura por minorías
